martes, 30 de marzo de 2010

Embriagado de angustia.

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La llama que fue su luz.
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Sintió la angustia en el pecho
y casi le brotaban lágrimas,
le estallaban los recuerdos
y en penas vagabundeaba.

Volvió a los lugares sacros
donde antes ardió una llama,
y ante al golpe del destino
sólo encontraba nostalgias.

Estaba muerto, deshecho,
sin vida y atormentado
y ya no hallaba consuelo
... era un paria abandonado.

Se dejó caer borracho
perdido entre los recuerdos,
la llama que fue su luz
terminó siendo su infierno.

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Autor: Jorge Horacio Richino.

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domingo, 21 de marzo de 2010

Cinco, menos un poema.

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Sin proyectos para el cielo.

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De las gentes que conozco
profundamente creyentes
que piensan que hay otra vida
después que llega la muerte.

No recuerdo que ninguna
haya descubierto un velo
que permita conocer
sus proyectos para el cielo.

Y si en ello hay convicción
como dicen sostener,
porqué no hacer un esquema
de lo que allá habrán de hacer.

Es que acaso tengan dudas
e importe poco pensar
y quizás lo que interese
tan sólo sea el perdurar.

No veo que sea posible
que crean la maravilla
de estar tocando una lira
o en la siembra de semillas.

Eso se suele pintar
referido al más allá;
difícil es imaginar
que todo ello sea verdad.

Y si aún no han concebido
un proyecto para el cielo
no se sientan tan seguros
y échenlo a pensar de nuevo.

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Las penas de mi locura.

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Descendieron desde la blanca bruma,
encarnadas en inmaculadas musas;
casi transparentes, casi angelicales,
cubiertas de magia en sus sedosas túnicas.

Danzaron al ritmo de mi propia euforia
blandiendo poderes que hurgaron mi mente;
se adueñaron de ella y con sutil encanto
la alzaron en vuelo delicadamente.

Así cautivado por aquel hechizo
dejé en sus manos mi confusa razón;
y llegó la luz para iniciar la obra
que se oponía a entregar mi corazón.

Fue sencillo el viaje, y en suave danzar,
y simple la tarea hasta su conclusión;
después se elevaron, como entre algodones
llevando las penas de mi sinrazón.

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Poema al poema muerto.

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No quiero escribir simplezas
ni joder la vida a nadie,
si igual, por más que me esmere,
no pasan a visitarme.

Esta internet es muy rara
con sitios de distintos temas,
gente de gustos dispares
y muy pocos buscan poemas.

Lo se por los contadores
de los sitios que poseo,
y aunque pocos me visitan
no por eso me la creo.

Hay sobrada sosería
-según opina este loco-
aunque también cosas buenas
pero se leen muy poco.

No hago alusión -por lo dicho-
a que mi lírica sea buena,
simplemente me parece
que intentar vale la pena.

Y yo que todo mi esfuerzo
lo pongo para hacer poesía,
mientras dicen por allí
que ha muerto esta maestría.

Por tanto no tengo ganas
de inquietarlos con mis penas,
ideas, sueños y alegrías.
Voy a "apagar el sistema".

Les ruego que no me olviden
y no me pongan excusas.
Hagan un pequeño esfuerzo
... se está muriendo mi musa.

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Recuperar el instinto perdido.

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Que raro y complejo este mundo tan loco
que nunca acabamos de entenderlo todo.
Que extraños sucesos, hechos naturales,
nos dejan "pari passu" con los animales.

Sin embargo absurdo es compararnos a ellos,
pues su instinto llega "plus ultra" de aquello
... aquello que nosotros jamás sospechamos
y nos pasan cosas ... pues "somos humanos".

Por ende ignoramos tantísimos hechos
y andamos dispersos jugando a "lo serio",
aplicando reglas y normas frecuentes
que son finalmente poco inteligentes.

Estudiemos más a la naturaleza
para recobrar el perdido instinto,
dejando "lo serio", viendo "lo sencillo"
que es más importante que "estar en el limbo".

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Cuatro, menos un poema.

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La impronta del artista.
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El arte es la creación
y la impronta del artista;
es el sentir que palpita
adentro de un corazón.

Es un fuego iniciador
que deja huella marcada
y es la impresión más lograda
de quien se erige en creador.

Es llama, sello y pasión
y para el alma es remedio;
no sólo para su genio
también para su espectador.

Finalmente es nacimiento
de facultad desgranada;
es labor bien practicada
y gozo para el sentimiento.

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Cinco mil palabras.

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Y tú que creías que había lógica,
que todo trata de algo razonable;
tú no sabes nada, no conoces,
las cuestiones de una mente inescrutable.

Lo que esperas es algo conocido
que lo pueda inferir tu pensamiento,
sin embargo más allá de tu criterio
existen cosas que sólo las otorga el tiempo.

Vuelve a pensar en ello y filosofa
para adquirir mayor visión del universo,
provoca en tu mente una batalla
y podrás llegar a los ocultos secretos.

¿Piensas tú que cinco mil palabras en tu boca
son toda la expresión de lo existente?
¿O acaso crees que basta tu sabiduría
para entender lo que va más allá de tu presente?

No sabes nada de misterios insondables
y tu sapiencia no es bastante para alardes,
eres un grano de arena, el más pequeño,
que además está quebrado en cien mil partes.

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El secreto de las amazonas.

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Parte del siglo pasado
y comienzos del presente,
reinaron la amazonas
sobre esclavos obedientes.

Más la cosa fue mutando
al desvelar sus poderes,
logrando que los varones
desconfíen de las mujeres.

Un proceso natural
ciertamente comprensible,
lo que supo estar oculto
de pronto se hizo visible.

Y fue allí que sabiamente
cambió el hombre su mirada,
y observa con más recelo
la conducta de las damas.

Por eso creo discernir
que la altivez de matrona,
ya no afecta ni intimida
como tampoco impresiona.

Se cayeron las caretas
tantos años bien fijadas,
el tiempo aflojó los hilos
y ahora cambió la jugada.

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sábado, 6 de marzo de 2010

Se va a morir la poesía?

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Poema al poema muerto.
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No quiero escribir simplezas
ni joder la vida a nadie,
si igual, por más que me esmere,
no pasan a visitarme.

Esta internet es muy rara
con sitios de distintos temas,
gente de gustos dispares
y muy pocos buscan poemas.

Lo se por los contadores
de los sitios que poseo,
y aunque pocos me visitan
no por eso me la creo.

Hay sobrada sosería
-según opina este loco-
aunque también cosas buenas
pero se leen muy poco.

No hago alusión -por lo dicho-
a que mi lírica sea buena,
simplemente me parece
que intentar vale la pena.

Y yo que todo mi esfuerzo
lo pongo para hacer poesía,
mientras dicen por allí
que ha muerto esta maestría.

Por tanto no tengo ganas
de inquietarlos con mis penas,
ideas, sueños y alegrías.
Voy a "apagar el sistema".

Les ruego que no me olviden
y no me pongan excusas.
Hagan un pequeño esfuerzo
... se está muriendo mi musa.

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